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C'est le silence qui témoigne. C'est la parole qui profane.
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Tout se bouscule, mais rien ne bascule. En moi, au dehors de moi. Je vais donc à la pluie. Contre le rebord de ma fenêtre, assis, je contemple les bruits sourds qui s’éclatent contre le bitume des rues là-bas. Tout est beau. Derrière moi le son de l’Oud....
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La dame pousse. Le père meurt. Le truc crie. L’errance traumatique débute dans un constat intolérable. Le quotidien d’un bébé est principalement une histoire de pisse et de lait. Cependant la douceur des caresses maternelles et des peaux d’adultes, effleurées...
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