Merde.

Merde, pense Garine.

Merde aux ingérences de l'estomac au dedans des affaires de l'esprit.

Merde aux digestions qui alimentent en regrets sans fins et en puanteurs normées les égouts de mes rêves.

Merde aux trêves. Merde aux soigneurs qui se démènent.

Merde à mes rires qui s'égrainent. Merde à mes larmes qui s’égouttent dans le papier bavard.

Merde, pense Garine, aux incompréhensions générationnelles, merde à l'être qui vit son temps, tranquille mange sa baguette, cuve son vin, lapide son prochain sans l'intuition indue de l'atemporel.

Merde aux bagatelles.

Merde aux pitances convenues qu'on nous coffre dans des boites à musique brisées.

Merde aux cimetières que sont devenus nos musées.

Merde au tragique que le clown déplore, siffle, souffle dans son nez devenu sans couleur.

Merde au grand labeur, de suivre, poursuivre les aiguilles qui ne s'arrêtent jamais sur les bonnes heures.

Garine se retourne dans son lit et pense merde aux beaux draps.

Merde Garine merde, qu'il faut salir, détruire les tissus soyeux qui nous enroulent dans l'embarras.

Garine pense merde, je ne sais plus dans quelle poche j'ai cerné mon existence.

Merde aux races rances, aux caniches riches, aux culs bombés, aux us courbés, merde aux corbeaux qui croassent leur incroyance au chevet des domaines malmenés.

Merde au sport, merde aux pieds.

Merde à la danse et aux talons blessés.

Merde merde aux ignares qui gonflent des ballons d'acide et les donnent riant aux leurs enfants haletants.

Merde au chagrin des bienveillants.

Merde au platine qui tourne au rythme des supermarchés, supermarchant de vent, de péremption soldée, d'obsolescence super et de rayons gammés.

Garine tombe du lit.

Merde !

Merde aux horizontales solides qui empêchent nos montagnes de s'élever comme des fusées !

Garine pense merde aux pépés qui végètent dans leurs hospices blanchis !

Merde aux branchies !

Merde aux feuillages huileux sous lesquels l'âme ne peut plus respirer.

Merde aux diagrammes, aux diasporas, merde aux diaporamas qui amassent et ressassent les clichés biaisés.

Merde aux baisers.

Merde aux amours, mon amour, Garine tremble, j'ai de la merde au cœur, et tu ne seras plus jamais là pour m'essuyer.

Comments

[Non non]

Probablement un des textes les plus limpides sur lesquels me suis attardé, une merde flottant dans un rai d'eau, c'est très beau.

[El Orfeo]

Non, merci. Enfin, je veux dire, merci, non. Enfin je me comprends.